amada morada

Fogueira

2011-02-26T19:56:00.000Z

As epifanias sacras que lhe escorriam do coração eram como visões de anjos em vagarosa procissão.

E no alto do clamor, o reflexo de uma fogueira que ardia e ardia.

Volta

2010-12-15T21:13:00.002Z

E ao terceiro dia a resposta veio com a preia-mar. Insólito evento. Agarras-me e levas-me, unos no bosque de (a)fetos, com a tua casca de carvalho a macular-me a fronte e eu, a entregar-me e tu, a reclamares-me.

Sinto-me em falta e sinto-te falta. Volta.

Vem

2010-12-02T15:27:00.000Z

Já há muito tempo que não dedicava um poema ao Mar, norte da minha bússola interior. Acabo de descobrir este singelo e sugestivo poema de Emily Dickinson.

Chama-se, apropriadamente, The Sea said "Come" to the Brook.

The Sea said "Come" to the Brook --
The Brook said "Let me grow" --
The Sea said "Then you will be a Sea --
I want a Brook -- Come now"!

The Sea said "Go" to the Sea --
The Sea said "I am he
You cherished" -- "Learned Waters --
Wisdom is stale -- to Me"

Casa de água

2010-11-20T21:33:00.002Z

Porque o barulho das águas me limpa os sentidos, mesmo quando em chorro me ajuda ao choro e ao pranto.

Já a chuva, insistente e fria, emaranha-me a mente e suja-me o pensar.

Porque a razão vive numa casa de água, onde os peixes entram pelas janelas abertas sem pedir licença.

Pirâmide

2010-08-22T18:03:00.000+01:00

"I want to make a poem of my life."

Draconiano

2010-07-03T15:32:00.001+01:00

Nos draconianos peitos do teu desamor. Nos nefastos olhares do meu rubor. Nos enganadores desencontros das águas.

Caça e devora-me que já tarda a hora.

Pássaro

2010-05-11T23:27:00.002+01:00

Hoje nasceu a minha sobrinha e o milagre da vida voltou a manifestar-se. Do sangue e do sémen nasce uma criatura perfeita na sua complexidade de ser humano.

Como padrinho, dou-lhe a benção dos pássaros - a Liberdade. Que saiba sempre ser livre e que nunca se prenda ou sinta presa a nada que não interessa. Que saiba sempre planar sobre todas as dificuldades e que nunca perca a graça tão própria dessas delicadas e frágeis criaturas aladas.

E que voe. E voe. E voe. E que nos faça sonhar enquanto persegue os seus sonhos.

Barca de noz

2010-04-11T18:07:00.003+01:00

Ver os filmes de Alexander Ptushko é depararmo-nos com a nossa infância. Mesmo que ela não tenha sido vivida na Rússia que tanto ama, nem que envolva termos lido algo de Pushkin, o grande poeta. A fantasia está toda neles contida e ainda faz sonhar muitos adultos. E é exactamente Pushkin o catalizador destas minhas linhas de hoje, inspirando-me e fascinando-me em iguais partes. Fiquem com um poema que me apanhou de surpresa:

IMITAÇÃO AO ÁRABE

Meu carinhoso e meigo rapaz,
Não cores, que meu és para sempre!
Eis que desnuda o fogo em nós
Esta vida única existente.

Não temas outros de riso atroz,
Pois em nós mesmos nos desdobramos:
Tal qual duas partes de uma noz,
Sob a mesma casca nos achamos.

Tolher os medos

2010-04-05T00:55:00.003+01:00

Os medos são como os segredos - assim que contados ou partilhados, perdem o seu poder sobre quem os traz na algibeira ou nos ombros.

Expô-los à luz da razão é como acender as luzes num quarto escuro que nunca se quiz entrar, é como de repente constatarmos que aquelas sombras que se mexiam não passavam de cortinas ao vento.

Há medos que não são necessários. Desfiz-me de muitos recentemente. Não vou sentir saudades.

Madrugador

2010-03-22T21:29:00.004Z

Esta semana vou levantar-me todos os dias muito cedo. Não me importo mesmo nada. Com a chegada da Primavera, as manhãs têm uma outra luz e outros cheiros. Mal posso esperar para os sentir.

Hoje fui dar um passeio a pé pela beira-mar, algo que já não fazia desde o ano passado. O frio a mim não deixa saudade. Nem às restantes pessoas com que me cruzei, já todas a reivindicarem sol, calor e poucas roupas no corpo.

Felinas aventuras

2010-03-08T22:55:00.003Z

Há memórias com raízes na infância que ganham em permanecerem intocadas, que mais vale não serem remexidas para não perderem o brilho e a magia.

O Tigre da Malásia, mais conhecido por Sandokan, é uma delas. Por muito que me custe, recuso-me a revisitá-lo. Prefiro saber mais sobre o seu mito, sobre a sua lenda, sobre o seu autor do que saber que se tornou num amigo que não me apetece rever porque seguimos caminhos tão diferentes que ficamos sem referências mútuas.

Por vezes, é o que acontece a certas amizades. Espero que não a todas.

A hora inusitada

2010-02-21T23:53:00.009Z

Hoje, motivado por um pedido alheio ao meu estado de espírito, dei por mim a escrever este poema que se segue com a mais negra das tintas que já experimentei.

Se calhar não é bom perturbar uma alma que se encontra em reboliço. Como a minha está, de momento. Podem libertar-se coisas que mais valia estarem sem voz.

Bem, mas catarse feita ou imperfeita, está o que está. E aqui o partilho.

.........................................................................................................

Arrancadas as unhas à desdita
soçobram queixumes vãos
e choram-se soluços secos.
Os parcos carpidos de contidos prantos
são parcimónia de vetusta e
mui sacra cerimónia
que ora começa.

A faca, de lâmina vil,
cortava oblíquos lanhos para mode
das iniquidades,
maculando-a de um sangue
preto e podre.
O fausto do festim era alto e obsceno,
os cacarejos em catadupa.

O negrume das palavras desenterradas,
intruso fel enjeitado,
contaminava o cortejo de protestos,
brados moucos.
Era a hora inusitada,
a hora do anjo
que caía em desgraça.

Laços Brancos

2010-02-17T02:36:00.004Z

Ontem vi um filme onde o uso de um laço branco era um sinal de pureza e inocência. O curioso era que os que os usavam - as crianças - eram tudo menos puras e inocentes. De certa forma, este post é uma espécie de continuação imprevista de um outro logo abaixo a estas linhas.

Hoje, dei por mim a pesquisar sobre um dos meus personagens históricos favoritos: o Barão de Munchhausen. Sim, ele existiu mesmo, embora a sua reputação de mentiroso o preceda e o torne quase mítico e irreal, tais são as histórias mirabolantes que se fabricaram à volta da sua vida. Isto tudo levou-me a pensar e constatar que, inconscientemente, procuro me libertar e em parte compreender a minha situação actual, em que parte da minha vida está a ser vivida junto de pessoas impregnadas de falsidade. É a parte racional do meu cérebro a servir-se da zona instintiva para se situar. Ou, pelo menos, assim penso.

E penso também que prefiro as mentiras inócuas do amado Barão. Definitivamente.

Falsas inocências

2010-02-13T18:42:00.003Z

Há um momento no filme de Jack Clayton - The Innocents - onde Miles, o menino da casa onde se passa a tétrica história, recita um poema com tal candura e maturidade que me faz arrepiar. Ele aqui segue em toda a sua beleza moribunda:

What shall I sing to my lord from my window?
What shall I sing, for my lord will not stay?
What shall I sing, for my lord will not listen?
Where shall I go, for my lord is away?
Whom shall I love when the moon is arisen?
Gone is my lord, and the grave is his prison.
What shall I say when my lord comes a-calling?
What shall I say, when he knocks on my door?
What shall I say, when his feet enter softly,
Leaving the marks of his grave on my floor?
Enter my lord, come from your prison.
Come from your grave, for the moon is arisen.

Mornas tardes

2010-02-03T00:25:00.003Z

Na morna tarde do teu beijo, sentem-se rubores, sentem-se anseios. São veredas que calcorreio sem pressa, nem enfado. Savanas em labaredas onde me queimo ao desengano.

O Manuscrito de Saragoça

2010-01-23T21:49:00.003Z

Ainda os livros da Penguin e ainda o cinema. Tendo visto recentemente a adaptação ao cinema do livro acima - um brilhante épico de quase 3 horas de duração pela mão do polaco Wojciech Has datado de 1965 - tornou-se imperativo para mim ler a obra que deu origem a tão fascinante filme.

Jan Potocki é o seu autor e a sua estrutura de caixas chinesas (histórias dentro de histórias, dentro de outras histórias) deixou-me intrigado para eu verificar até que ponto sou capaz de me manter a par de tantos sub-enredos sem perder o fio à meada. É que nem se põe em causa que eu não vá gostar do livro. De todo. Ele é "apenas" mais uma razão para eu considerar o século XIX o ponto máximo da literatura mundial.

Sadko

2010-01-19T11:23:00.002Z

Acabo de ver um filme do mago russo Aleksandr Ptushko sobre o grande épico de Pushkin, SADKO. Um encantamento. Uma parada de sortilégios visuais sem fim, com a particularidade de ser pontuada com a música de Rimsky-Korsakov. Sinto-me mimado, estragado com tanta benesse.

Sadko é o herói com sentimentos nobres e coração puro que faz brilhar os olhos de qualquer criança e derreter o coração de qualquer adulto. Parte em busca do pássaro da felicidade para consolar os pobres de Novgorod, acabando por descobrir que a felicidade se encontra não em países longínquos, mas sim na nossa terra natal. Isto pode parecer demasiado patriótico, tendo em conta que o país de origem desta história é a Rússia. Mas já dizia a Dorothy: "There's no place like home". Concordo cada vez mais.

Cartilagens

2010-01-18T11:25:00.004Z

Foi na cartilagem das tuas penas que a viagem se escreveu, cíclica e insistente como a vaga e apagando o rasto atrás de si.

As epifanias, embora diárias, eram dadas de comer aos cães alados pela calada da madrugada.

Contos de reis

2010-01-06T00:23:00.002Z

A iconografia plástica da Europa de Leste sempre me fascinou. Talvez tenha a ver com o facto de ter crescido a ver curtas-metragens de animação checas, polacas, russas e de outros países dessa parte do mundo que parece parada no tempo. Um tempo que parece pertencer ao imaginário dos contos de fadas, com as suas bonecas de porcelana com roupas de renda e chita e janelas de casas que dão para intermináveis campos de girassóis ou bravias estepes.

A colagem que vêm acima pertence ao realizador Sergei Parajanov e é um perfeito exemplo daquilo que acabo de falar. Há todo um rusticismo aliado a um romantismo tão próprio daquela parte do mundo que é difícil definir. Resta-nos admirar.

Crâneo

2010-01-02T20:21:00.001Z

Vieste em jeito de manhã-gaivota com as mãos frias e um crâneo ao ombro. Sal servido em salva de prata.

A carne, esquartejava-a com luxúria e os beijos saíam secos e podres.

Ano felino

2010-01-01T19:40:00.003Z

As mudanças de estação e passagens de ano são alturas com um cariz de magia acrescido. Da genuína. Daquela que não é ilusionada, daquela que, por muito que se tente, ainda não foi descortinada.

Neste novo ano que entra, um outro irá ainda fazer a sua majestosa entrada - o chinês. 2010 irá ser o ano do Tigre, o meu signo. Domá-lo ou deixar-se domar por ele, é no equilíbrio que se encontram todas as respostas.

Coral

2009-12-23T20:01:00.002Z

Deixem passar os arrastados esqueletos pelo quarto de coral. Não serão belos, não serão nobres?

Na côncava córnea do meu pasmo, tu consentes-me em oblíquos amplexos.

Mater

2009-12-10T19:12:00.005Z

Por vezes, o simples acto de fazer uma pesquisa online, leva-nos a sítios onde nunca pensaríamos visitar, ou mesmo a conhecer artistas até então desconhecidos para nós. Para mim, aí reside o verdadeiro prazer da expressão "navegar", principalmente se for em águas "nunca dantes navegadas", ou coisa do género.

Um desses sítios onde fiz paragem obrigatória foi na página oficial do artista gráfico/ilustrador Tomer Hanuka. Conheci-o através do meu amor pelas capas da editora Penguin. Hanuka fez uma fenomenal ilustração para a edição especial de Philosophy in the Boudoir do Marquês de Sade e isso levou-me a querer conhecer mais a fundo o seu trabalho. Este que vêm acima, é um dos meus favoritos: chama-se MOTHER. É perturbadoramente belo, não é?

Brumas

2009-12-08T23:54:00.001Z

Ténue neblina sobre a linha do meu pensamento, sudário de minha alma que ateima.

Fôlegos renovados e promessas breves em jeito de oração.

Abismos

2009-11-27T19:01:00.004Z

Terminei há dias a leitura de À Rebours de Joris-Karl Huysmans e fiquei fascinado e com vontade de mais. Aquele tipo de literatura quase barroca de tão ornamentada, excessiva e sempre decadente deu-me vontade de explorar esse filão literário. E pode dizer-se que me lancei de cabeça em direcção aos abismos do lado negro da mente humana, como poderão comprovar através das minhas próximas escolhas de leitura. Apetece-me. A ver vamos o que sairá de todo este negrume.

Ao abandono

2009-11-26T16:17:00.002Z

O Outono retira vida às ruas e casas de comércio à beira-mar. Mas não é por isso que eu deixo de as frequentar. Para mim, há todo um mistério associado a este deixar ao abandono certos lugares que parecem repousar à espera de serem novamente vividos e movimentados que me deixa intrigado.

Enquanto isso não acontece, como que dormem esperando. Pacientemente. Agora sei-o.

Bárbara natureza

2009-11-12T16:30:00.002Z

A primeira impressão que temos quando olhamos para qualquer uma das criações de Walton Ford é de que estamos perante um artista que encontrou no Naturalismo a sua forma ideal de expressão e na fauna o seu tema de eleição.

Já a segunda impressão que sentimos é de espanto e, até certo ponto, repulsa e ofensa. O segredo está nos pormenores. A surpresa por vezes é subtil, por vezes de tamanho paquidérmico. Mas o talento está lá sempre bem à vista. E esse, é enorme.

Poemas e pautas

2009-11-11T01:11:00.002Z

Acabei de compôr este poema hoje. E eu digo "compôr" porque para mim escrever poeticamente é como escrever com notas: cada uma tem o seu sítio certo na pauta, assim como cada palavra tem o seu lugar e a sua razão de ser no verso. É o meu segundo em francês e também este não tem título.

Comme dans un songe
Je m'emmène
Auprès de toi
À travers le miroir
Des mensonges
Et des mots dits

Diable ou ange
Je m'emmerde
Si c'est un amour
À rebours
Des mélanges
Et des maudits

Das estepes

2009-11-05T00:36:00.003Z

Por alguma razão, os povos da Rússia sempre me fascinaram. Ora pelo mistério da sua língua, ora pela sua fisionomia tão própria, ora pelo seu país natal, prenhe de ancestrais maneiras de viver, por vezes tão estranhas a nós ocidentais, cada vez mais anónimos na nossa identidade.

Hoje encontrei um casal da terra dos czares e confessei-lhes o meu fascínio pela sua cultura e particular geografia. A comunicação foi, claro está, em inglês. Do russo só sei 3 palavrinhas: sim, não e obrigado e nem me atrevo a escrevê-las aqui em linguagem ocidentalizada. Prefiro ouvi-las ditas por eles. Fiquem com esta magnífica ilustração de uma artista russa contemporânea que me fascina quase tanto como o casal que por mim passou hoje.

Faro

2009-10-29T16:06:00.003Z

A maré leva-me de farol em farol e troca-me as voltas com a sua falta de sincronismo. É a vida a baralhar-me o jogo em desábitos necessários. As amarras continuam bem presas, apesar do pesar. Ou por causa dele.

Outros tempos

2009-09-16T19:22:00.002+01:00

Pode haver quem passe por este lugar e pense que eu passo demasiado tempo a falar sobre o tempo. Em minha defesa, eu digo que não se passa o tempo suficiente a falar sobre o tempo. Que o diga também o realizador japonês Yasujiro Ozu que praticamente fez carreira a falar sobre o tempo que passa e o tempo que faz lá fora. São testemunha disso os lindos nomes que pôs aos seus filmes: Outono Tardio, Flor do Equinócio, O Fim do Verão, Bom Dia, Uma Tarde de Outono ou ainda Crepúsculo em Tóquio.

Águas de Setembro

2009-09-01T22:53:00.004+01:00

Agosto prova mais uma vez que é o mês mais intenso do ano e deixa-nos sem fôlego e pachorra no seu término, quais destroços de um qualquer barco naufragado que deu à praia depois de tanto lutar contra as ondas e o cegante sol.

Felizmente, Setembro chega e cobre tudo com o seu manto apaziguador. A expressão "água na fervura" raras vezes fez mais sentido.

Viragem

2009-08-27T15:22:00.001+01:00

E a viragem acontece. Libertem-se as amarras. Faço-me às águas em busca de bom porto.

Olhares

2009-08-15T22:15:00.003+01:00

Comecei a escrever este poema anteontem em cima da areia, ao pé do mar. Terminei-o hoje. O meu primeiro em francês. Ainda sem título e provavelmente assim ficará. Algumas coisas não precisam de nomes.

Je ne sais pas qui tu peux être
Si un dieu, si un poète
Toi, avec ta sagesse
De maître surveillant

Moi, sans toit ni loi
Je te regarde lentement
Comme on regarde la mer
Infinitment

Je ne sais pas qui je peux être
Même si je veux me connaître
Moi, avec ma faiblesse
D'élève impatient

Toi, notre pierre, notre prière
Tu nous regardes doucement
Comme on regarde une fleur
Ou un enfant

Berço d'água

2009-08-14T06:00:00.002+01:00

O fascínio que a vida marinha exerce sobre mim contraria o meu signo lunar. Talvez seja a necessidade que o fogo tem da água.

Um dos meus passatempos favoritos quando estou na praia é passear de pés descalços sobre as rochas que habitualmente estão submersas pelas águas do mar. A vida que por aí se encontra é tão fascinante e variada quanto colorida. E que cores! Do azul cobalto ao púrpura mais intenso, do verde musgo ao castanho ferrugem, é toda uma infinidade de matizes sem par.

Arcimboldo teve sempre razão. Eu sei-o agora.

Aqui

2009-08-06T10:37:00.003+01:00

Se alguma vez se perguntaram sobre a origem do nome deste blog, ele vem de um poema meu, talvez o meu favorito de todos que até agora escrevi. Fiquem com ele.

Amada morada

Onde sátiros e sodomitas dormem
Nus e inocentes
Jazendo
Sob tumulares luares

Onde sátiras e desditas escorrem
De bocas entreabertas
Rangendo
Esgares e maus-olhares

Onde pajens sob lajes
Fétidas e gélidas
Guardam
Sagrados segredos

Aí me encontras
Na minha amada morada
Não escolhida, mas encontrada

Canícula

2009-08-03T18:00:00.004+01:00

Hoje fui de manhã para a praia. Foi a minha primeira vez este ano. Amo as manhãs de praia. As praias de manhã têm outra luz e outros ares. Há todo um sentimento de começar de novo. Começar de fresco. Também o tempo parece anunciar que a viragem está próxima.

Surrealizar por aí

2009-07-30T04:21:00.004+01:00

De todos os movimentos artísticos, é provavelmente o Surrealismo o que exerce maior poder sobre mim. Isto não quer dizer que eu me sinta influenciado pelas suas ideologias e idiossincracias cada vez que me sento para escrever, pintar, colar ou até fazer algum trabalho de design em que utilize meios informáticos. Não, não é isso. Simplesmente, sinto uma reacção física de estranheza que se estende por todo o meu corpo quando os meus sentidos e mente se deparam com uma obra genuinamente surrealista.

E é exactamente esse poder que, tenho a certeza que não sou o único a sentir, há-de tornar esse particular movimento sempre actual e intemporal.

Oceano Nox

2009-07-27T02:53:00.003+01:00

Junto do mar, que erguia gravemente
A trágica voz rouca, enquanto o vento
Passava como o vôo do pensamento
Que busca e hesita, inquieto e intermitente,

Junto do mar sentei-me tristemente,
Olhando o céu pesado e nevoento,
E interroguei, cismando, esse lamento
Que saía das coisas, vagamente...

Que inquieto desejo vos tortura,
Seres elementares, força obscura?
Em volta de que idéia gravitais?

Mas na imensa extensão, onde se esconde
O Inconsciente imortal, só me responde
Um bramido, um queixume, e nada mais...

Antero de Quental, in "Sonetos"

Galeria de Monstros

2009-07-26T04:21:00.003+01:00

Fadados para não mais serem olvidados, a caixa secreta de todas as manhãs inusitadas. Marcados para a matança dos esgares no tiro certo das noites sem estrelas nem luares.

Rosna o cão com sede de sangue. Saciá-lo, jamais.

Circo do Sol

2009-07-24T02:23:00.002+01:00

Está um Circo instalado mesmo perto de minha casa, sobranceiro ao rio. Se eu for à minha janela consigo ver a enorme tenda que se ergueu para receber o que já foi considerado o maior espectáculo do mundo.

Qual é a criança que não foi ainda ao Circo? É daquelas coisas que parecem feitas para se pasmar e aplaudir no fim, contentes por termos visto algo inusitado. Tal como os chamados "freaks", ou "aberrações" humanas que funcionavam como sideshows. Para mim, são "simplesmente" pessoas especiais. Por serem tão únicas.

Hoje à noite, enquanto passava por lá perto, a luz da Lua transformava a tenda e todo o resto da parafernália em algo misterioso e quase mítico. Ah, e a minha mãe estava certa: hoje não choveu e fez muito sol. Não há como não acreditar nas suas sabedorias.

Odor a bolor

2009-07-23T05:15:00.002+01:00

Hoje choveu todo o dia. Em pleno Julho. E eu sonhei com a mesma pessoa pela segunda noite consecutiva.

Não daqueles sonhos de romance. Não. Oxalá fosse. O curioso é que, na primeira noite, essa pessoa trazia-me uma notícia que eu não gostei lá muito de ouvir. Já da segunda vez, a situação era já outra e o que eu queria que acontecesse, tinha-se concretizado. Pedindo desculpa pelas crípticas palavras, só não as escrevo para o encantamento não se romper. Porque espero que o que está para acontecer, aconteça mesmo.

O tempo, esse, não ata nem desata, como diz e muito bem o povo que tudo sabe. Esta chuva fora de época deixa-nos a nós todos peganhentos e abafados e às casas, com odor a bolor. A minha mãe disse que amanhã estaria sol. Acredito piamente no seu barómetro de mulher que já conheceu o milagre de dar à luz por quatro felizes vezes.

Lakmé

2009-07-20T02:28:00.002+01:00

Viens, Mallika, les lianes en fleurs, também conhecido como o Dueto das Flores, é provavelmente a minha Aria favorita.

Sou capaz de a ouvir ad infinitum, tal é a sua capacidade de mexer com as minhas entranhas. Desperta em mim imagens e emoções que, até a ouvir, não as sabia minhas. Faz parte da ópera em três actos de nome Lakmé, uma composição da autoria de Léo Delibes e a sua acção passa-se na Índia, numa altura em que tudo o que vinha do Oriente era ainda prenhe em magia, sedução e mistério.

Este dueto com flores à mistura é cantado à beira-rio por duas mulheres, Lakmé e Mallika, a sua serva. Jamais o acto de apanhar flores foi captado de maneira tão bela.

Reboliços

2009-07-14T20:56:00.005+01:00

Sinto-me como um quarto em reboliço. Cansei de tanto e tanto bulício. Necessito de fronhas lavadas e de frontes descansadas.

Vento Norte, dá-me novos fôlegos e deixa-me espraiado em amigos regaços.

Incertezas

2009-07-09T16:55:00.002+01:00

Assim como a estação ainda não se definiu, também uma fatia da minha vida se encontra nessa terra de ninguém. À espera, pacientemente.

Para onde se encaminha, não sei. Está pacificamente estacionada como este pequeno barco à esquerda. À espera, calmamente.

Há coisas na vida que requerem paciência e sabedoria para nos apercebermos do seu verdadeiro valor. Será que vai valer a pena a espera? Logo saberemos. Esperemos, então. Em paciente calmaria.

Verão inconstante

2009-07-05T04:59:00.002+01:00

A nova estação parece ainda tímida. Parece que não quer que a anterior a abandone de vez. Ou será esta última que não quer arredar pé e dar vez à senhora que se segue? O povo e a pele, esses reclamam o sol. Sem ligações nem pretensões. Simplesmente reclamam o que é seu.

Ao pé do mar

2009-06-30T19:35:00.002+01:00

Renovo-me sempre de energia quando dou um passeio ao pé do mar. Com o sol a banhar-me a fronte e a maresia a atravessar-me a roupa e a alma, chego sempre a casa exausto de tanto deleite.

O Verão tudo faz brilhar, mares, corpos, natureza. Sabe bem sair à rua e sentir o vento quente com os cheiros todos exacerbados. Desafogarmo-nos de vestimentas e formalidades. É um convite que aceito com prazer todos os anos. Há coisas que não me importo mesmo de repetir.

Tadanori-san

2009-06-27T03:49:00.005+01:00

Um regalo para os olhos. Muito copiado, mas nunca igualado, o trabalho do mestre Tadanori Yokoo continua a ser motivo de fascínio e de desconcerto. Deixem-se levar pelos coloridos grafismos e pelas geniais (des)composições.

Solstícios

2009-06-21T03:01:00.006+01:00

E assim te anuncias, majestosa e ímpar, a nova estação. Estival de sua graça, tens-me a mim como vestal em venerosa vénia.

Opulenta na tua abundância, reclamas o fogo do sol enquanto despertas o sal na pele dos amantes breves.

As Flores do Mar

2009-06-18T20:43:00.005+01:00

O Homem e o Mar

Homem livre, o oceano é um espelho fulgente
Que tu sempre hás-de amar. No seu dorso agitado,
Como em puro cristal, contemplas, retratado,
Teu íntimo sentir, teu coração ardente.

Gostas de te banhar na tua própria imagem.
Dás-lhe beijo até, e, às vezes, teus gemidos
Nem sentes, ao escutar os gritos doloridos,
As queixas que ele diz em mística linguagem.

Vós sois, ambos os dois, discretos tenebrosos;
Homem, ninguém sondou teus negros paroxismos,
Ó mar, ninguém conhece os teus fundos abismos;
Os segredos guardais, avaros, receosos!

E há séculos mil, séc'ulos inumeráveis,
Que os dois vos combateis n'uma luta selvagem,
De tal modo gostais n'uma luta selvagem,
Eternos lutador's ó irmãos implacáveis!

Charles Baudelaire, in "As Flores do Mal"

Tradução de Delfim Guimarães

Bestial criatura

2009-06-17T14:49:00.006+01:00

Eu não disse que a menina Kawasaki gostava tanto de mochos quanto eu? E este é só um dos exemplos. Mais para a frente irão ver outros, tão ou mais fascinantes do que esta imagem aqui à nossa esquerda.

Há qualquer coisa de enigmático nos seus movimentos, qualquer coisa de estático no seu olhar que fascina quem os observa. Da penugem ao bico, das garras às recolhidas asas, todo ele é um mistério por resolver. Porque será então que tanta e tão boa gente o maldiz? Isto deixa-me desconcertado!

Ai, Srs. Mochos, porque gosto tanto de Vós?

Caverna de Tesouros

2009-06-16T13:16:00.002+01:00

É curioso como, ao virar de cada esquina e nos lugares mais improváveis, se escondem tesouros. Reais e não como os de Ali Babá, saídos de umas quaisquer Mil e Uma Noites. Hoje encontrei um desses tesouros. Só não era preciso dizer "Abre-te Sésamo". Bastava pedir licença.

Ragas e Talas

2009-06-14T17:30:00.003+01:00

Ontem foi-me dado o privilégio de assistir a um belíssimo concerto de música clássica indiana por um dos seus maiores exponentes na Aula Magna da Universidade Portucalense.

Dr. L. Subramaniam e o seu ensemble foram os convidados e responsáveis por elevarem os espíritos de todos os que assistiram a esta grande soirée. Um dos maiores violinistas de sempre, possui o raro dom de extrair desse instrumento os mais inusitados sons e vibrações.

Acompanhado por quatro elementos, dois deles percussionistas exímios, proporcionaram a quem passou por lá uma noite com cadência, charme e magia. Subramaniam fala com uma voz grave mas serena, própria de um espírito em paz consigo mesmo e seguro da sua missão. Obrigado, então. Ficamos todos certamente mais enriquecidos com a exposição à sua grande arte.

Olhar

2009-06-12T02:16:00.002+01:00

Mágoa no meu cerne. Trago-a entravada na garganta. Desatara eu as cordas vocais para te consolar. E para te arrancar um sorriso nesse olhar perdido. Perdoa.

Perfeita Natureza

2009-06-11T01:57:00.006+01:00

Art Forms in Nature é o nome do livro. Ernst Haeckel, o autor. Fascinante, um dos muitos superlativos a serem aplicados. Deixem-se divagar.

Épico Eslavo

2009-06-08T14:01:00.006+01:00

E continuando com Mucha, deixo-vos aqui um slideshow da maior obra por ele concretizada: uma série de 20 tableaux onde é narrada em traços largos a história do povo eslavo. Um assombro.

Atípico

2009-06-05T00:36:00.003+01:00

Esta noite foi atípica para Junho. Choveu e choveu bem. Daquelas chuvas que molham tudo. Das que gostam de deixar bem claro por onde passam. Quem sofre é mesmo quem vive da ou para a época balnear.

Precisamente por assim ser, lembrei-me de acompanhar estas linhas por uma imagem também ela atípica: chama-se Spring Night e é de Mucha, o artista que ficou famoso pelas suas imagens que marcaram o estilo Arte Nouveau e que hoje em dia associamos a ele cada vez que se menciona esse movimento artístico. Mesmo a calhar, com a chuva a querer dizer que ainda não entramos no Verão.

Trem, Comboio, Metro

2009-06-03T19:06:00.009+01:00

Hoje fui ao Porto almoçar com uma grande amiga minha e, ao invés de ir de carro, apanhei o Metro.

Andar de carruagem, seja ela qual for, dá-me sempre nostalgia. É bonito ver a paisagem passar mesmo ao nosso lado e ir parando de estação em estação.

A criança dentro de mim agradece-me sempre.

Hans Christian Andersen & Harry Clarke

2009-06-01T02:15:00.002+01:00

E porque hoje é o Dia Mundial da Criança, deixo-vos aqui uma raridade: uma ilustração de uma série de dez que Harry Clarke fez para os contos de Hans Christian Andersen.

Pensavam-se perdidas quando os escritórios em Londres do editor de Clarke, George Harrap & Co., foram bombardeados durante a Segunda Grande Guerra. Felizmente, a editora sócia americana, Brentano's, guardou religiosamente cópias das mesmas, assim como colecionadores cientes do grande valor de Clarke. Obrigado aos envolvidos porque ficamos todos a ganhar, como podem comprovar pela beleza da imagem.

Lamúria ao Mar

2009-05-31T02:41:00.009+01:00

A Sea Dirge

There are certain things--as, a spider, a ghost,
The income-tax, gout, an umbrella for three--
That I hate, but the thing that I hate the most
Is a thing they call the Sea.

Pour some salt water over the floor--
Ugly I'm sure you'll allow it to be:
Suppose it extended a mile or more,
That's very like the Sea.

Beat a dog till it howls outright--
Cruel, but all very well for a spree:
Suppose that he did so day and night,
That would be like the Sea.

I had a vision of nursery-maids;
Tens of thousands passed by me--
All leading children with wooden spades,
And this was by the Sea.

Who invented those spades of wood?
Who was it cut them out of the tree?
None, I think, but an idiot could--
Or one that loved the Sea.

It is pleasant and dreamy, no doubt, to float
With "thoughts as boundless, and souls as free":
But, suppose you are very unwell in the boat,
How do you like the Sea?

There is an insect that people avoid
(Whence is derived the verb "to flee").
Where have you been by it most annoyed?
In lodgings by the Sea.

If you like your coffee with sand for dregs,
A decided hint of salt in your tea,
And a fishy taste in the very eggs--
By all means choose the Sea.

And if, with these dainties to drink and eat,
You prefer not a vestige of grass or tree,
And a chronic state of wet in your feet,
Then--I recommend the Sea.

For I have friends who dwell by the coast--
Pleasant friends they are to me!
It is when I am with them I wonder most
That anyone likes the Sea.

They take me a walk: though tired and stiff,
To climb the heights I madly agree;
And, after a tumble or so from the cliff,
They kindly suggest the Sea.

I try the rocks, and I think it cool
That they laugh with such an excess of glee,
As I heavily slip into every pool
That skirts the cold cold Sea.

Lewis Carroll

Devaneios

2009-05-30T14:40:00.003+01:00

A temperatura aumenta e os nossos termómetros emocionais também. Hoje apetece-me praia e passear à beira-mar. Apetece-me sentir o sol na cara e cheirar a maresia que emana daquelas águas infinitas. Ouvir o marulho e embalar-me nele.

Até já.

Coração Desonesto

2009-05-29T00:54:00.006+01:00

Isto de se andar a saltar de link em link acaba por dar os seus frutos. Há dias deparei-me com o assombroso trabalho desta Audrey Kawasaki e hoje decidi-me a partilhá-lo convosco. Os seus trabalhos revelam uma mistura de Arte Nova e Manga com resultados tão estilizados quanto oníricos e embora seja uma artista ainda jovem, conta já com um portfolio de reputação internacional com exposições esgotadíssimas.

E pelos vistos, gosta tanto de mochos quanto eu, como verão mais para a frente. Audrey Kawasaki. Registem bem o nome.

Em chamas

2009-05-28T23:09:00.004+01:00

Sinto-me como uma casa em chamas. Tudo em mim arde, tudo em mim ferve. Sinto-me quando me chamas. Porque me ralhas, porque me queres.

Rasga-me então e dá-me de comer ao fogo.

Enigma

2009-05-27T18:25:00.002+01:00

Gustave Doré não precisa de apresentações nem de comentários. Somente de superlativos.

Contra-natura

2009-05-26T11:30:00.003+01:00

Um livro onde pouco ou nada acontece e onde o personagem principal, um recluso esteta e excêntrico, se afasta da sociedade e valores burgueses do século XIX (que odeia com todas as suas forças) e tenta retirar-se para um mundo artístico idealizado da sua própria criação. Grande parte da narrativa centra-se na catalogação dos seus gostos e cogitações pessoais.

Parece-me exactamente aquilo que eu estou a tentar fazer com este blog. E parece-me também que vou ter que lê-lo o quanto antes.

Repouso

2009-05-25T00:39:00.006+01:00

Agora poiso os braços e encosto o dorso. Não falem para mim. Estou em repouso.

Fauna

2009-05-24T05:29:00.006+01:00

Terceiro e último post sobre os faunos e os sátiros. Deixo-vos aqui um poema meu sobre essas fascinantes criaturas.

Fina-se a noite
E o fauno na fonte
Ponte suprema
Pede e bebe, bebe e pede

Cálida calma
Na alma e o corpo,
Torpe e morno,
Cede e bebe, bebe e cede

Filho de Pã
Efabula pânicos e prantos
Com fronte que
Teme e bebe, bebe e teme

Fina-se a noite
E o fauno na fonte
Água de artifício
Treme e bebe, bebe e treme

Absolvição

2009-05-24T04:39:00.004+01:00

É uma grande benção ter artistas que nunca nos decepcionam. Principalmente aqueles de quem mais gostamos. Tori Amos é um desses artistas. Ao fim de 10 álbums, ainda consegue surpreender-me e cativar profundamente.

Abnormally Attracted to Sin entrou pela porta de minha casa na passada 4ª feira e, aos poucos e poucos, está a entranhar-se-me pelo sangue. É sempre assim que acontece. Primeiro estranha-se, depois entranha-se, como dizia uma certa Pessoa. Até fazer parte do meu ADN, no caso da música desta grande senhora. Obrigado, Tori.

Passagem para a Índia

2009-05-23T17:28:00.011+01:00

Se Lord Edwin Weeks nas suas viagens pelo Oriente tivesse tido uma máquina polaroid em vez de tela e tintas, este era mais ou menos o resultado obtido. Pedindo desde já desculpa pelo atrevimento, peço também licença para o sonho.

Ao Sr. Mocho

2009-05-23T01:09:00.003+01:00

Porque gosto de si, Sr. Mocho

E porque fico roxo de raiva

Quando se esquecem de Vós

Cabeças de alho-chocho

Até a voz se me escapa

Esse teu olhar oblíquo

E esse teu cerrado bico

São capa e espada

Do teu charme garoto

Porque gosto de si, Sr. Mocho

Prélude à l'après-midi d'un Faune

2009-05-22T01:19:00.015+01:00

Segundo post dedicado aos faunos e sátiros.

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Seguramente, Prélude à l'après-midi d'un Faune é, com Clair de Lune, a peça de música mais conhecida, estudada, venerada e escutada de Claude Debussy. Poema sinfónico baseado por sua vez num outro poema, este escrito, de Stéphane Mallarmé, fez succés de scandale quando foi apresentado pela primeira vez ao vivo em Paris na Société Nationale de Musique , no dia 22 de Dezembro de 1894.

As suas características impressionistas e melodia apaziguadora contribuem em larga escala para a sua intemporalidade. Há à sua volta toda uma atmosfera de devaneio estival e, acrescentaria eu, de uma sensação de estado pós-coital que induz a esse mesmo dourado devaneio.

Vaslav Nijinsky imortalizou a obra e a si mesmo quando cria e dança em 1912 o famoso bailado com o mesmo nome. Seguindo o texto à letra, o famoso bailarino russo encarna o fauno do poema que, após assediar as ninfas sem sucesso, sucumbe ao cansaço e começa a sonhar que as suas tentativas sexuais, inicialmente falhadas, são então goradas e coroadas de prazer.

Na época, o bailado fez correr muita tinta na imprensa de todo o mundo devido à sua forte sensualidade. Ainda hoje continua a ser coreografado e dançado pelas mais famosas escolas de Ballet. Rudolf Nureyev, um outro grande bailarino russo, foi um dos que prestou homenagem a este bailado da maneira mais sublime que soube: com toda a sua arte.

Homenagens aqui também a Léon Bakst que criou o figurino do bailado original e a Georges Barbier que criou a evocativa imagem à vossa esquerda. E um piscar de olho aos faunos que, apesar de serem criaturas lascivas, brincalhonas e hedonistas, souberam inspirar de forma sublime e subliminar os grandes artistas do século XX.

A voz do Mar

2009-05-21T02:34:00.005+01:00

Passei o Dia Ouvindo o que o Mar Dizia

Eu hontem passei o dia
Ouvindo o que o mar dizia.

Chorámos, rimos, cantámos.

Fallou-me do seu destino,
Do seu fado...

Depois, para se alegrar,
Ergueu-se, e bailando, e rindo,
Poz-se a cantar
Um canto molhádo e lindo.

O seu halito perfuma,
E o seu perfume faz mal!

Deserto de aguas sem fim.

Ó sepultura da minha raça
Quando me guardas a mim?...

Elle afastou-se calado;
Eu afastei-me mais triste,
Mais doente, mais cansado...

Ao longe o Sol na agonia
De rôxo as aguas tingia.

«Voz do mar, mysteriosa;
Voz do amôr e da verdade!
- Ó voz moribunda e dôce
Da minha grande Saudade!
Voz amarga de quem fica,
Trémula voz de quem parte...»
. . . . . . . . . . . . . . . .

E os poetas a cantar
São echos da voz do mar!

António Botto, in 'Canções'

Lusco-fusco

2009-05-20T03:58:00.007+01:00

E perder-me em tardes de âmbar e de ambrósia, infinitamente. Destilar os filamentos de luz. Mapas cartográficos de firmamentos infindos.

E encontrar-me.

Faunos e Sátiros

2009-05-20T00:30:00.003+01:00

O primeiro de um trio de posts sobre a que é talvez a figura mitológica que mais me fascina: os faunos e/ou sátiros.

Seguidores de Pã e de Dionísio, estas criaturas maliciosas dedicavam-se às práticas hedonistas com todo o fervor que qualquer sacerdote se dedicaria à sua religião. Donos de uma língua viperina, não é à toa que as "sátiras" foram buscar a eles o seu nome.

Viviam obcecados com as ninfas e, segundo reza a lenda, Pã conseguiu seduzi-las a todas, inclusivé as mais difíceis. Esta fixação pelo prazer carnal deu também origem às expressões satiromaníacos (no caso dos homens) e ninfomaníacas (no caso das mulheres). Há, portanto, toda uma série de libertinagens linguísticas e metafóricas associadas a estas criaturas dos bosques.

Já se perguntaram de onde terá vindo a palavra "pânico"? Pois não é que o mariolas do Pã gostava de pregar sustos a quem se aventurava pelos seus territórios?

Tsunami

2009-05-19T01:49:00.004+01:00

Mar, necessito-te. Purga-me com a tua espuma milenar e deixa-me sem ter no que pensar.

Levanta as tuas ondas e, vaga a vaga, afoga as desditas uma a uma. Por fim, embala-me no teu colo e deixa-me dormir e dormir.

Contos de Reis

2009-05-18T22:14:00.006+01:00

Porque todos os contos infantis deveriam ser assim ilustrados de um modo tão maravilhosamente grotesco.

E porque todos os adultos sem esperança que encontrei este fim-de-semana deveriam ler novamente esses contos para recuperarem o brilho nos seus olhos.

Em vez de esperarem por um qualquer cavaleiro andante ou por uma qualquer princesa encantada, porque não se assumirem como tais?

E em vez de procurarem e procurarem em vão algo que nunca encontrarão, porque não tentarem, isso sim, encontrarem-se primeiro?

Daybreak

2009-05-14T11:16:00.004+01:00

Súbito sou criança e as manhãs douradas e descomplexadas quedam-se em mim. Saudades de leitos com odor a sono e a beijos com sabor a mãe.

Alice

2009-05-11T01:22:00.007+01:00

Há dias, em amena cavaqueira com amiga de longa data, falávamos do próximo filme de Tim Burton: uma nova adaptação da obra chave de Lewis Carroll, Alice's Adventures in Wonderland.

Sendo este um dos meus livros favoritos e uma das peças fundamentais para eu me perceber e os outros a mim, expressei a minha vontade de Burton assinar a versão cinematográfica definitiva desta obra. É que já tantos tentaram e não chegaram minimamente "lá", que já começa a cansar.

Ela, sábiamente, disse que esperava que tal não acontecesse, o que me deixou intrigado. Continuando, explica que todas as adaptações são igualmente boas porque, dada a riqueza da obra-mãe, todas são igualmente válidas. Concordei. Mas ainda assim, espero que esta nova adaptação seja, no mínimo, assombrosa.

Assombrosas são também as ilustrações que Arthur Rackham fez para a obra de Carroll. Aqui ao menos podemos afirmar sem margem para dúvidas que estamos perante uma versão definitiva.

Sublime. O cognome de melhor ilustrador britânico de sempre, com direito a exposições póstumas nos maiores museus de todo o mundo é mais do que justificado.

Sublime.

Edgar Allan Poe & Harry Clarke

2009-05-10T02:17:00.004+01:00

Parabéns atrasados a Edgar Allan Poe que faria 200 anos em 19 de Janeiro passado se fosse imortal. O curioso é que todos os grandes artistas o são.

Celebremos também a arte de Harry Clarke, o maior ilustrador dos contos de Poe, que conseguiu dar uma dimensão igualmente mágica e macabra às palavras destiladas de sangue e pús que constituem grande parte da obra do autor de Ligeia (à direita).

Vénias a estes dois senhores.

Japonismos

2009-05-08T18:06:00.005+01:00

Japonismos, ou a arte que nasceu duma outra arte.

Mais sentida no século XIX, após as relações comerciais com o Japão terem começado, a febre por tudo o que era japonês não mais parou. É só ver como a sua influência ainda hoje se faz sentir nas mais variadas camadas etárias e sociológicas.

Assumo-me como um japonista, embora não inveterado. Nem tão pouco elitista. Toda a arte é válida, desde que haja público para ela. Nem que esse público seja o próprio criador.

A menina do Mar

2009-04-26T18:36:00.007+01:00

Viver sem o mar à minha beira é impensável. Habituei-me a ele. Talvez por ter crescido sempre a seu lado. Sophia perceber-me-ia. Dedicou-lhe muitos dos seus poemas. Deixo-vos aqui um dos meus preferidos. O primeiro de muitos sobre o Mar.

Pudera eu ter assim a voz tão cristalina e depurada. Tenho-te a ti, Mar. E basta-me por ora.

Fundo do mar

No fundo do mar há brancos pavores,
Onde as plantas são animais
E os animais são flores.

Mundo silencioso que não atinge
A agitação das ondas.
Abrem-se rindo conchas redondas,
Baloiça o cavalo-marinho.
Um polvo avança
No desalinho
Dos seus mil braços,
Uma flor dança,
Sem ruído vibram os espaços.

Sobre a areia o tempo poisa
Leve como um lenço.

Mas por mais bela que seja cada coisa
Tem um monstro em si suspenso.

Sophia de Mello Breyner Andresen
Obra Poética I

Ainda Salomé

2009-04-26T06:18:00.004+01:00

Devo confessar a minha paixão assolapada por Aubrey Beardsley desde que se me deparei com a sua arte ao ler a edição ilustrada de Salomé de Oscar Wilde.

Dizia ele, que tão novo morreu, somente com 25 anos de idade, que tinha um só objectivo - o grotesco: "Se eu não sou grotesco, não sou nada". Admirável, no mínimo. Pergunto-me que cumes de grotesco ele teria atingido se a tuberculose não lhe tivesse ceifado a vida.

Influência magna nos artistas da época, Beardsley em 6 anos de actividade artística conseguiu mais do que muitos de nós em muitos mais anos. Faço-te aqui uma vénia, grotesco e fascinante Aubrey.

Pecado

2009-04-25T17:43:00.002+01:00

Sempre em perfeita simbiose. É assim que andamos os dois. Precisamente quando me ando a re-educar sobre noções de poder e do pecado, aí vem ela e presenteia-me com um álbum inteirinho sobre isso. Sempre em perfeita simbiose. Abnormally Attracted To Sin, espero-te ansiosamente.

Way to Blue

2009-04-25T01:49:00.005+01:00

Veio ao meu encontro numa capa de revista. Mesmo assim, de mão estendida. Intrigado, aceitei o convite e comprei-a. É impensável agora para mim não ouvi-lo de quando em vez.

As suas canções sobre homens do rio, luas cor-de-rosa, árvores de fruto, pobres rapazes, dias que finam, coisas por trás do sol e céus do norte assombram de cada vez que se as escutam.

A sua morte prematura lembra-me o poema de A. E. Housman, To An Athlete Dying Young:

The time you won your town the race
We chaired you through the market-place;
Man and boy stood cheering by,
And home we brought you shoulder-high.

To-day, the road all runners come,
Shoulder-high we bring you home,
And set you at your threshold down,
Townsman of a stiller town.

Smart lad, to slip betimes away
From fields where glory does not stay,
And early though the laurel grows
It withers quicker than the rose.

Eyes the shady night has shut
Cannot see the record cut,
And silence sounds no worse than cheers
After earth has stopped the ears:

Now you will not swell the rout
Of lads that wore their honours out,
Runners whom renown outran
And the name died before the man.

So set, before its echoes fade,
The fleet foot on the sill of shade,
And hold to the low lintel up
The still-defended challenge-cup.

And round that early-laurelled head
Will flock to gaze the strengthless dead,
And find unwithered on its curls
The garland briefer than a girl's.

Salomé

2009-04-24T15:13:00.002+01:00

Salomé. Para mim é mais fascinante compreender o mito que se criou à volta desta figura que acabaria por ser a responsável pela decapitação de João, o Baptista, do que propriamente pela mulher que foi: uma mimalha.

Pena-me assistir todos os anos à queima simbólica de uma das figuras mais importantes da história da humanidade (Judas), quando se calhar uma representação da dança da eventual morte de S. João seria bem mais interessante. Ainda por cima sendo ele o padroeiro de Vila do Conde (fim da achega). Não obstante, os filmes criados à volta desse tal mito serão sempre interessantes. Tal como este aqui em cima. Divina Nazimova, o mundo ainda te adora.

Siesta

2009-04-23T19:20:00.003+01:00

É assim como me sinto, com vontade de me esticar até ao mais pequeno dos meus músculos. Ontem tive um dia de cão. Hoje acalmou. Ainda bem. Divina Sarah Bernhardt, presto-te homenagem. E Georges Antoine Rochegrosse também. Divinamente.

George Orwell

2009-04-22T14:01:00.005+01:00

Ontem à noite tive uma conversa bem interessante sobre, entre muitas outras coisas, o escritor George Orwell e o poder em geral.

É claro que, como em todas as conversas interessantes, houve alguns pomos de discórdia: o meu parceiro de mesa de café defendia com unhas e dentes que existem várias formas de poder, umas inatas, outras concedidas e outras mais despóticas e que são as da pior espécie. Eu, por outro lado, sou da opinião que poder é poder, seja ele de que tipo de for: a maçã pode ser Golden, Reineta, verde, vermelha, podre, sã mas há-de ser sempre, isso sim, uma maçã. Semânticas.

Numa coisa estivemos de acordo: no nosso amor incondicional pela obra de George Orwell. Se me perguntarem qual considero ser o maior livro do Século XX, a resposta é rápida e segura: 1984. Sem sombra de dúvidas. Que outro livro profetizou a nossa sociedade de hoje com maior certeza? BIG BROTHER IS WATCHING YOU. Acreditem que sim. Neste preciso momento.

Qualquer dia tenho mesmo de ver se leio em inglês as suas duas grandes obras (em baixo) e dessa forma agradecer à Penguin Books por ter pedido a Obey para criar estas duas lindas capas. Fiquem bem. E boas leituras.

Olá

2009-04-21T19:48:00.003+01:00

Tornar o meu caderno de apontamentos público. Para quem quiser se sentir mais perto de mim. Foi este o meu sentimento inicial. Fazer uma coisa mais íntima. Aqui ao pé de mim. Espero que vos toque de alguma maneira.

Começar é de mansinho, por isso não vos quero cansar com grandes alaridos nem com grandes mensagens. Deixo-vos com uma sugestão de audição. Suave e melancólica, como convida hoje esta 3ª feira. Fiquem bem.