Campo de Flores

O segredo de sentirmos aquela alegria que só uma criança possui, como propriedade que é só sua, vem de todas as vezes que lhes conseguimos devolver um sorriso.

É nesses fortuitos instantes que vemos tudo o que somos e tudo o que fomos com um outro olhar. E que começamos a acreditar. Que não custa nada ser assim. Basta olharmos para fora. Para melhor vermos o que nos vai dentro.

As memórias incómodas são seres estranhos, entranhados nas fissuras de quem fomos e de quem somos. São como figuras sem cara, sentadas num sofá anónimo de uma qualquer sala anódina.

Inertes. Mas sempre presentes. À espera de algo que as desperte daquela letargia intemporal. Marasmos leprosos. Estranham-se pelos sonhos adentro e maculam a vigência do restante dia.

Fantasmas, chamam-lhes. Animais de hábito. Animais de companhias indesejadas, chamo-lhes eu. Maus hábitos que devem ser tratados com indiferença, a bem de os perder. E à conta de tanta indiferença, transparecem em direção ao esquecimento.

Não olhar para trás é a melhor forma de não nos transformarmos em estátuas de sal.

Um dos meus sonhos recorrentes é com templos religiosos, que os encontro ou os vejo a partir do seu exterior ou, então, que estou no seu interior.

Estes templos situam-se normalmente em lugares rochosos, altos, por vezes junto a costas marítimas. Quando no seu interior, tanto me acontece entrar a meio de uma cerimónia religiosa indiscriminada ou, então, dou por mim a explorá-los e a perder-me nos seus labirintos de divisões e níveis sempre ascendentes.

Regra geral, têm todos uma arquitetura austera indiscriminada, granítica, de tetos altíssimos, embora pouco iluminados no seu interior. Por vezes, dou por mim a passar o resto do sonho meio perdido numa plataforma/nível/andar, sem encontrar meio de dali sair. Regra geral também, não estou sozinho e apercebo-me da presença de várias pessoas, igualmente indiscriminadas, que por eles circulam, oram, oficiam.

A sensação que me invade quando tenho estes sonhos é uma de paz, também ela indiscriminada e sem causa que a justifique e, sobretudo, de grande curiosidade que me leva a descubri-los e a penetrar gradual e persistentemente nos seus interiores.

Ultimamente, não tenho sonhado muito com tudo isto. Talvez devido ao facto de, nos meus dias vagos, tanto ter entrado neles nas minhas andanças.

Ontem, dou por mim a aprender sobre o conceito de Brahma Muhurtha. E sinto que penetro cada vez mais pelas minhas catedrais interiores com uma candeia de luz mais intensa.

Ver os filmes de Alexander Ptushko é depararmo-nos com a nossa infância. Mesmo que ela não tenha sido vivida na Rússia que tanto ama, nem que envolva termos lido algo de Pushkin, o grande poeta. A fantasia está toda neles contida e ainda faz sonhar muitos adultos. E é exactamente Pushkin o catalizador destas minhas linhas de hoje, inspirando-me e fascinando-me em iguais partes. Fiquem com um poema que me apanhou de surpresa:

IMITAÇÃO AO ÁRABE

Meu carinhoso e meigo rapaz,
Não cores, que meu és para sempre!
Eis que desnuda o fogo em nós
Esta vida única existente.

Não temas outros de riso atroz,
Pois em nós mesmos nos desdobramos:
Tal qual duas partes de uma noz,
Sob a mesma casca nos achamos.