Foi na cartilagem das tuas penas que a viagem se escreveu, cíclica e insistente como a vaga e apagando o rasto atrás de si.

As epifanias, embora diárias, eram dadas de comer aos cães alados pela calada da madrugada.

Eu não disse que a menina Kawasaki gostava tanto de mochos quanto eu? E este é só um dos exemplos. Mais para a frente irão ver outros, tão ou mais fascinantes do que esta imagem aqui à nossa esquerda.

Há qualquer coisa de enigmático nos seus movimentos, qualquer coisa de estático no seu olhar que fascina quem os observa. Da penugem ao bico, das garras às recolhidas asas, todo ele é um mistério por resolver. Porque será então que tanta e tão boa gente o maldiz? Isto deixa-me desconcertado!

Ai, Srs. Mochos, porque gosto tanto de Vós?

Porque gosto de si, Sr. Mocho E porque fico roxo de raiva Quando se esquecem de Vós Cabeças de alho-chocho Até a voz se me escapa Esse teu olhar oblíquo E esse teu cerrado bico São capa e espada Do teu charme garoto Porque gosto de si, Sr. Mocho