Barco de quilha rota, a desnorte de um encalhamento num escolho sem escolha, sem vontade própria.

À espera da fenomenal vaga que a lave, que a leve, para longe do seu peso fantasmal. E a vaga vem, e a vaga vai. Vem e vai. Vem. Vai.

E a preia-mar invernosa mostra-lhe o caminho rumo ao campo das estrelas. E a praia, à beira-mar, vai-se limpando e alindando rumo a um verão invencível.

As memórias incómodas são seres estranhos, entranhados nas fissuras de quem fomos e de quem somos. São como figuras sem cara, sentadas num sofá anónimo de uma qualquer sala anódina.

Inertes. Mas sempre presentes. À espera de algo que as desperte daquela letargia intemporal. Marasmos leprosos. Estranham-se pelos sonhos adentro e maculam a vigência do restante dia.

Fantasmas, chamam-lhes. Animais de hábito. Animais de companhias indesejadas, chamo-lhes eu. Maus hábitos que devem ser tratados com indiferença, a bem de os perder. E à conta de tanta indiferença, transparecem em direção ao esquecimento.

Não olhar para trás é a melhor forma de não nos transformarmos em estátuas de sal.

Agarrai nas vesgas moles
e lançai-as aos biltres de brandas fronhas!
De mortalhas trajadas,
não passais já de carne fétida
a quem apraz maldizer
em vil acto de excomunhão!

Desviai-me a mão
de tal enfermo propósito,
que de mim próprio temo!
Sabei que as minhas dolores
são profundas e antigas,
porque vossas.
Soai agora a hora do recolher!

Ó nauseada vontade
de um povo sem grito,
de um rosto sem brado!
Dai de comer a essa fome
que vos come,
dai novo mister a essa Alma
que por ora jaz sem serventia!

As epifanias sacras que lhe escorriam do coração eram como visões de anjos em vagarosa procissão.

E no alto do clamor, o reflexo de uma fogueira que ardia e ardia.

Porque o barulho das águas me limpa os sentidos, mesmo quando em chorro me ajuda ao choro e ao pranto.

Já a chuva, insistente e fria, emaranha-me a mente e suja-me o pensar.

Porque a razão vive numa casa de água, onde os peixes entram pelas janelas abertas sem pedir licença.

Nos draconianos peitos do teu desamor. Nos nefastos olhares do meu rubor. Nos enganadores desencontros das águas.

Caça e devora-me que já tarda a hora.

Na morna tarde do teu beijo, sentem-se rubores, sentem-se anseios. São veredas que calcorreio sem pressa, nem enfado. Savanas em labaredas onde me queimo ao desengano.

Foi na cartilagem das tuas penas que a viagem se escreveu, cíclica e insistente como a vaga e apagando o rasto atrás de si.

As epifanias, embora diárias, eram dadas de comer aos cães alados pela calada da madrugada.

Vieste em jeito de manhã-gaivota com as mãos frias e um crâneo ao ombro. Sal servido em salva de prata.

A carne, esquartejava-a com luxúria e os beijos saíam secos e podres.

Deixem passar os arrastados esqueletos pelo quarto de coral. Não serão belos, não serão nobres?

Na côncava córnea do meu pasmo, tu consentes-me em oblíquos amplexos.

Ténue neblina sobre a linha do meu pensamento, sudário de minha alma que ateima.

Fôlegos renovados e promessas breves em jeito de oração.

E a viragem acontece. Libertem-se as amarras. Faço-me às águas em busca de bom porto.

Se alguma vez se perguntaram sobre a origem do nome deste blog, ele vem de um poema meu, talvez o meu favorito de todos que até agora escrevi. Fiquem com ele.

Amada morada


Onde sátiros e sodomitas dormem
Nus e inocentes
Jazendo
Sob tumulares luares

Onde sátiras e desditas escorrem
De bocas entreabertas
Rangendo
Esgares e maus-olhares

Onde pajens sob lajes
Fétidas e gélidas
Guardam
Sagrados segredos

Aí me encontras
Na minha amada morada
Não escolhida, mas encontrada

Fadados para não mais serem olvidados, a caixa secreta de todas as manhãs inusitadas. Marcados para a matança dos esgares no tiro certo das noites sem estrelas nem luares.

Rosna o cão com sede de sangue. Saciá-lo, jamais.

Sinto-me como um quarto em reboliço. Cansei de tanto e tanto bulício. Necessito de fronhas lavadas e de frontes descansadas.

Vento Norte, dá-me novos fôlegos e deixa-me espraiado em amigos regaços.

E assim te anuncias, majestosa e ímpar, a nova estação. Estival de sua graça, tens-me a mim como vestal em venerosa vénia.

Opulenta na tua abundância, reclamas o fogo do sol enquanto despertas o sal na pele dos amantes breves.

Mágoa no meu cerne. Trago-a entravada na garganta. Desatara eu as cordas vocais para te consolar. E para te arrancar um sorriso nesse olhar perdido. Perdoa.

Sinto-me como uma casa em chamas. Tudo em mim arde, tudo em mim ferve. Sinto-me quando me chamas. Porque me ralhas, porque me queres.

Rasga-me então e dá-me de comer ao fogo.